Что-то ты мне, дружок, не пишешь...
Что случилось? Обидел чем?
Облака надо мной — все выше,
По ночам им кричу: «зачем?»
Незамеченно, тихо, скорбно,
От меня усткользает жизнь.
Шепчут в спину друзья: «позорник!»,
Бреясь, сам — себе лгу: «держись!».

Как-то все не не так, но все же
Оступленье от тем, от рифм...
Засудить бы себя — построже,
Написать бы, блядь, апокриф.
Уступает, как ночь — рассвету,
И каприз меня манит ввысь.
Только писем твоих — все нету —
И откуда б они взялись?