За окном — так промозгло, что хочется петь.
На столе два стакана и черствая снедь.
Мне бы выпить — но проще совсем умереть.
Это мой лейтмотив, это — притча о зле,
Снова время уйти, покопавшись в золе,
Только нету пути в этой солнечной мгле.
Нет, я не верю в пустоту —
И поверяю тишиной.
Святую эту простоту
Не разделит никто со мной,
И нежно льется свет в окно,
Что хорошо в ночи без сна —
То что когда вокруг темно,
Все четче кажется весна.
Только ветер опять не разгонит тоску,
Не оставит надежды на дуло к виску,
И накормит меня холодком по куску.
И закончилась водка, и хочется спать,
И опять так некстати с утра умирать.
И печать на стихах — не любить, не сгорать.
И вот приходит он ко мне,
И мягко предлагает спор.
А я пока тону в вине,
Люблю неспешный разговор.
И что делов — всего на жизнь.
А что душа, когда вокруг
Стоят веснушками дружин
Мордашки давешних подруг...
Ну и я согласился, а что же еще,
я подумав, негромко сказал «хорошо».
И укутавшись старым коротким плащом,
Я пошел — не пройтись — а скорее пройти,
Стрелки как конвоиры — стоят у пяти...
Он остался читать моих мыслей петит.
И мрака улиц чередой,
И медяками площадей,
Мир разговаривал со мной,
С тем самым слабым из людей.
И я, ответить не готов,
Нетрезв, небрит и не смирен,
Бежал по ниточкам мостов
Под какафонию сирен...
А вернувшись домой, я закрылся на крюк.
Принял душ, и вернулся на замкнутый круг
От разбитых сердец и попиленных рук.
И никто не входил в мою келью с утра.
И не пели мне марш Мендельсона ветра,
Пепел был сигаретный. Зола не с костра.