Клялся он: «От жизни не устану».
Обещал: «От смерти не умру».
Через смерти вечный полустанок —
Он спешил на жизнь, как на игру.
Но на переправах нету смены,
А на той дороге — переправ.
Он бежал из вечной мизансцены
Потных рук и грязных полуправд:

Он, не замечая, и не веря,
Просто потому, что — не хотел —
Улыбался всем своим потерям,
И в мажоре об ушедшем пел.
Но мажорный лад — хвала поэтам —
Больше не востребован en masse.
По зиме тоскуем каждым летом,
По жаре зимой — нелепый фарс.

Что же эти клятвы — принц ли крови,
Или просто оставной поэт?
Он принадлежал к тому сословью,
Что мечтая — отвечает «нет!».
Он — иному времени привержен,
И пути иному предан был.
В сотый раз, он — лежа — крик «повержен!»
Сам же над собой провозгласил!

Но — вставал, и запивая водкой
Всю несостоявшуюся блажь,
Вновь смеялся дерзким смехом кротким:
Что ж — еще один пропал мираж.
Как Изольда — верная Тристану,
Стиснув — чистя — зубы поутру —
Клялся он: «От жизни не устану».
Обещал: «От смерти не умру».