Снова лето уходит от нас. Навсегда? Или просто ему захотелось на юг? Или просто другие зовут города его? Вот — отлетает, отбившись от рук. Не побаловав нас больше данного сверх, не заметив, что мы не согрелись еще, обещая прогнозами завтрашний снег, лето дальше проносит свое хорошо.

Лето. Жалко короткое. Скоро — дожди. Бесконечная морось за окнами. Гниль. Так охота шепнуть, закричать: «подожди!» — а на стеклах играют цветные огни. И короткие юбочки носит бабьё, и мальчишки на улице всё голышом — но на падаль на осень летит вороньё — лето дальше проносит свое хорошо.

И, наверное, завтра еще не конец. Но, конечно же, завтра начало конца. И туман заползает как в сердце — свинец. И любимые лица бледнеют с лица. Вечереет. Тускнеет отоблачный свет. Завтра будет пора накрываться плащом. Дай же Бог впереди хоть бы парочку лет когда лето до нас донесет хорошо.