Смолоду учили меня забористому,
русскому до боли в зубах языку.
Я стихи тебе писал на заборах, с тем,
чтобы не стесняться потом, дураку.
Верить лгунам, да по рукам бить дающему,
бесшабашной удалью — в пляс да крик.
А научили только карабкаться кручами,
жаждою томиться, искать свой родник.

Смолоду учили меня недоверию,
да не научили, и не о чем жалеть.
Тихо и темно вокруг — люди ли, звери ли,
звонкая кольчуга на мне, клубный жилет.
Так и не расстаться мне с моими пороками,
погрязшими в комплексах вычурных надежд.
Смолоду учили меня на пророка, но
вырастили внемлящего немоте невежд.

Как-то не так все, не хватает скорости,
свиста не слышно, да чарка не полна...
Я стихи тебе писал на заборах — с тем,
чтобы ты читала их из окна.