Поскольку я, как Леонардо ди Каприо (или да Винчи? — вечно их путаю), не сплю вообще — мир открывается мне ракурсами, в которых Фаина Георгиевна без труда угадала бы изящный абрис жопы.

Только что, отхлебывая обжигающий тернистый кофе (мне кажется, эпитет «тернистый» незаслуженно приклеили намертво к каким-то неведомым путям), выглянул в окно. А там, сами понимаете, весна. А в весне — мужик, на лавочке. В руке — портвейн «72». В другой — «Эсквайр». Читает, и неодобрительно качает головой.

Потом вдруг вскакивает, швыряет оземь журнал, разбивает в щепы об дерево недопитую бутылку и понуро бредет вон. Моя страна!