Обычно все бывает просто:
работа — дом, маршрутка — борщ.
Проснешься вдруг, поправишь простынь,
толкнешь жену, раздавишь вошь…

Я, подушку слюня,
  дрыхну до часу дня —
    не до трех, не приучен ко многому.
А сегодня меня
  разбудила жена,
    говорит: «День филолога».

Я тут же ноги свесил к полу,
поправил челку и притих.
Филолог — это же крамола?
Ведь это ж «Господи, прости!».

Но пришлось исполнять
  все желанья ея, —
    как восьмое же марта ведь праздник?
Даже кофе (ой, блядь!)
  я пролил на себя…
    Вот такой я с утра …эмммм, проказник.

Но материться нету сил,
желанья нет и нет стремленья.
Я сразу всем провозгласил:
волшебный праздник. Я — отшельник.

Так что празднуйте все,
  кто вилолог в душе
    (кто в стог слов не без вил слог бросает).
Ну а я — по попсе,
  по гламуру ваще —
    очень сильно тоскую.
рыдает.