Ездили вчера на курорт. Не в Барселонете же купаться. На обратном пути попали в пробку. Впервые за год. В воскресенье с хорошего пляжа в Барселону возвращаться в восемь нельзя, как выяснилось.

Перед толлом (за неимением платных дорог на родине, слово это, кажется, до сих пор не адаптировано языком) — очередь. Вдруг из соседней машины с британскими номерами высовывается чуть не по пояс чувак и орет мне: «Хэй, а из какой вы страны?». Номера-то у нас все еще 77 региона.

— Из России! — отвечаю.

Чувак хмурится, о чем-то стремительно размышляет и задает уточняющий вопрос:

— А из какого штата?