Пока еще успеваю бежать за своим трамваем, встаю от прямого в челюсть, глотая остатки слез — ни слова не забываю, ни жеста не повторяю. Надеюсь, что даже через сто лет — не успеть всерьез.

Пока еще успеваю. Не слишком-то понимая — придет ли за мной последний, пустой мой вагон метро? Тропиночка вьется с краю, притоптанная такая, в ухоженной летом зелени, вперед, туда где светло.

Наверное, успеваю — успею, встаю, ныряю, под руку, уйдя от хука сверкнувшего в пустоте. Тропинка моя кривая — иду, в такт шагам киваю…

И песен вокруг — ни звука, и братья вокруг — не те.