Во дворце — снова бал, все гуляют и пьют.
Светской жизни гульба — напомаженный люд...
Но моя речь груба, даже если мне врут.
Мне досталась судьба быть свободным от пут.
Я прошу пропустить. Натыкаюсь на нож.
Мне уже не простить этих пьяных вельмож.
Значит, вновь не любить, снова драться всю ночь.
Днем запить, чтоб забыть, то, что вспомнить невмочь.
Я закручен в тиски, я зажат между шпаг.
И седеют виски, и жиреет мой враг.
Разорвать на куски б, растоптать этот знак —
знак прощальной тоски — отставного «никак».
Да, но с принцем — друзья, с королевой — на ты,
возвращаться нельзя в свое детство мечты.
Мне иная стезя — кельи камер, скиты.
Мне вельможи грозят вечным сном немоты.
Остаются слова, да луна за окном.
Я не верил сперва — не поверю потом.
Холодна голова и душа — как ледком
покрывается — Вам не мечтать о таком.

Остается рассвет, до которого — жизнь.
И друзей уже нет, и невзятых вершин.
Во дворце — высший свет. Фон безвкусных картин.
Передайте привет. Оставайтесь. Аминь.