На улице, наверное, весна,
проснуться бы, и выйти прогуляться…
Сияньем манит окуня блесна
неискренностью истового глянца.
На карася выходят с червяком,
плотву прикормят хлебом с манной кашей.
Заботливые с теми лишь, о ком
привыкли думать как о пище нашей.
Да что с ним? Бледен, нет на нем лица,
под сто кило: заметьте и замерьте.
Любимых — ловим только на живца,
пусть тоже перекусят перед смертью.

Мормышки выбраны; крупа припасена,
рассвет гоняет облака в неспешном вальсе.
Ну а на улице — пока еще — весна,
проснуться бы, и выйти прогуляться.