Поколение наше бежало со всех своих ног,
до вокзала, кинжалом в сердце, переполох,
мы в масло ввинчивались, в лихие туманы дел.
Все напрасно.
Нынче этот подход устарел.

Теперь уже сложно найти виноватых в
таёжных тысячах, ложных словах ты/вы,
немых обращениях, без прощенья греха.
Все без приключений. Заводь теперь тиха.

Сидим, горюем. Как не понять никак.
Аллюром, юзом. Бьем не в набат — а в такт.

А я — продрался. Вышел курить на балкон.
Сорвался с галса. А там — лишь туман, да клён.

Клён зеленеет. Затягиваюсь сильней,
дымом горло немеет.
Значит, дело — к весне.