I.

В зависимости от жизни,
  зависимостями укутан,
я выхожу на подиум
  каждый проклятый день.
То дождь надо мной повиснет,
  то солнце раскинет путы
лучей и шепнет природе:
  «Давай, наливай, ты где?» —
Мигренью затылок стиснет,
  шагреневой кожей — череп,
в глазницы песка насыплет,
  в запястиях — кандалы…
В зависимости от жизни,
  укроюсь в своей пещере,
и ветра огонь навылет
  на все разведу столы.

II.

А завтра наступит завтра,
  рассвет постучится в окна,
искрой разбере́дит душу,
  переступит порог.
И миг, моей жизни автор,
  сорвет заскорузлый кокон.
И бабочкой упорхнувшей
  откинет грусти полог.
Раскинется путь росою
  куда-нибудь прямо в дали,
прищурится хитрым облаком
  постылый прошлого груз.
Напевая что-то простое,
  бессмысленное трали-вали,
в себе успокою Молоха —
  и весело рассмеюсь.