Меня никогда не посещала иллюзия, будто я смогу написать действительно хорошее стихотворение. Ну такое, знаете, после которого вскакиваешь, роняя стул, рвешь на себе волосы и орёшь дурным фальцетом: «Ай да сукин сын!».

Осознав, что поэтом в прямом смысле этого слова мне не стать, я стал оттачивать технику. Хороший мастеровой — лучше и полезнее непризнанного гения. Среди удачных эспериментов выделяются целая серия катренов, написанных одностопным ямбом (типа: «Хуяк // ушатом! // Твоя // душа-то?», они почти все куда-то протерялись); сонет, написанный всеми пятью традиционными размерами сразу, несколько венков сонетов ¹², и многое другое.

Есть среди этого обериутизма и действительно интересный (пока неоконченный) проект. В 17 лет я написал стихотворение про любовь, чуть ли не единственное (я ж не Китс). В 27 я его написал набело. Потом в 37. И еще раз — в 47. ЕБЖ, как помечал планы на завтра в дневнике Лев Николаевич, напишу и в 57. Важно понимать, что это действительно одно и то же стихотворение, просто написанное разными людьми (я значительно эволюционирую при движении по временно́й оси).

Вот тут можно ознакомиться с вариантами.