написано для Ж. Завалишиной

Два года назад я, по зову неизвестно чего, оказался припаханным в должности программиста в одной европейской конторе. Как это сейчас принято в софтверных компаниях, у нас была возможность пользоваться электронной почтой. Конфигурацией занимался пожелавший остаться неизвестным гений, уволившийся за пару месяцев до меня.

Тонкости настроек мне неизвестны, но основные факты явились достоянием гласности. У нас было три офиса — один в Берлине, второй — в Париже и еще один в Брюсселе. Этот Брюссельский и был почтовым. Он вообще не выполнял никаких проверок перед SMTP.

У нас в Берлине — было много терминальных Unices — поэтому демон забирал нашу почту через POP, конвертировал на лету всё в текст и выпихивал по локальным почтовым папочкам. Пароль рута был стикером приклеен к серверу, располагавшемуся в непосредственной близости от моего рабочего места. Конкретнее — он служил мне подставкой для ног.

Когда меня в очередной раз допек воинствующий идиотизм руководства, я послал письмо Генеральному от его же имени, с ненавязчивым предложением проверить IQ, на случай грядущих коллизий. Ну, написал что-то вроде «любимый, дорогой, единственный! Карма слепого возмездия нашептывает мне, что ты — идиот», и отослал. Хорошо, все-таки, когда корпоративные почтовые сервера адрес отправителя не проверяют.

Каждое утро, приходя на работу, Генеральный это письмо удалял.

Каждый вечер, уходя с работы, я копировал его по файловой системе обратно в папку входящие.

Так продолжалось неделю.

Через неделю Генеральный не вышел на работу. Сказался больным. Вышел он через пару дней, хотя чисто внешне — явно нуждался в длительном отпуске. И сразу же дал объявление о приеме на работу системного администратора.

Кандидат не заставил себя ждать. Шеф проводил интервью сам, за закрытыми дверями. С этого дня у нас появился администратор. И теперь мне кажется, что я не ошибся, мимоходом разобрав в бормотании — шатавшегося после собеседования по офису — Генерального:
— Главное, он говорит, почта сама не ходит…