Били клавиши,
Пели будто:
— Гриб.
Грабь.
Гроб.
Груб.
Душой нетто,
но мозгом — брутто,
жил программист, небрит, необут.

Писал на паскале,
и сразу
за зевакой зевака,
пришедшие просить написать бухучёт,
сгрудились,
смех зазвенел и зазвякал:
— Программист! На паскале!
Пеши исчо!

Смеялся Кузнецкий.
Но я по-свински
голос свой не вмешивал в вой ему.
Подошел
и вижу
глаза программисткие…

Улица опрокинулась,
течет по-своему...

Подошел и вижу —
За каплищей каплища
по морде катится,
прячется в бороде…

И какая-то общая
звериная тоска
плеща вылилась из меня
и расплылась в нигде.

«Программист, не надо.
пусть на деревьях листья —
что́ вам выкрики, что́ вам их свист?
Деточка,
все мы в душе программисты,
каждый из нас по-своему программист».