Вышел вчера утром за землей — цветы пересадить в новые горшки. А то они, невзирая ни на что, растут, как чужие дети. В ларьке под домом вынужден был встать в очередь. Передо мной обслуживались VIP-клиенты.

Я, друзья, думал, что эта субкультура вымерла более десяти лет назад — большинство перестреляли, выжившие — повзрослели. Ан нет.

Дама, ростом с меня и бюстом с мои детские грезы, наштукатуренная так, словно собиралась прямо сейчас выйти на вручение Оскара под софиты, в обтягивающей черной юбке выше колена и белой блузке с декольте, через которое проглядывались стринги. Мужчина, с головой без посредников переходящей в жопу, в модных рваных джинсах от Армани и (!) блейзере. Ждут, пока им завернут их букет в красивый целлофанчик и обернут праздничными золотыми ленточками. Увидев сам букет, я был вынужден выйти на улицу вдохнуть свежего воздуха и выкурить пару сигар.

Роль букета играл… играл… ананас. На каждый. Лепесток. Которого. Была. Навернута. Долларовая. Купюра.

Парочка увлеченно обсуждала оригинальность идеи.

Дама взволнованно обращалась к кавалеру — Вован. Он к ней — Киска.

Когда продавщица освободилась, я весело сказал ей: «А мне — земельки на восемь пациентов». Не успевшие еще выйти из ларька постаревшие новые русские нервно оглянулись.