Открытое письмо Диме Быкову, в ответ на Колонное.

Куда ни втисну душу я, куда себя ни дену — за мной несется по пятам из тысячи стволов очередная весть о том, что снова на арену взобрался Дима Быков потерзать свой часослов. С такою скоростью письма востребован в России быть может тот, кто свой талант решил пустить в расход. И тут уже не важно, хоть за красных, хоть за синих — интеллигент читатель твой, или простой народ.

Седлай конька, пиши строфу, плевать что не влезает объем такой в один экран — хоть мысль одна и та ж. Пока тебе не весь еще кильватер облизали — ты на коне, ату его, достойный эпатаж. Ты пишешь, словно бьешь кнутом, ты дышишь в рифму даже. О том, о сем — все об одном, но ты давай, пляши. Пейзажи в Эрмитаже устарели; в этом раже уж самому и некогда чинить карандаши.

Как актуальна новая сто пятая поэма о том, что Путин — демон, и пророк его молчит! Куда ему, откроет рот — давно закрыта тема. И хочется порою всех в сортире замочить. Бывает выпьешь лишнего, затеешься о судьбах, и вдруг тебе под дых прямым, с той стороны стола: вот, слушай, Быков вник уже во все до самой сути и написал, послушай вот, — и хором в три ствола.

Завидую ли славе ли, бреду ль домой в унынии, не отпускает страшная, как время наше, мысль: да неужели нет совсем (не будет и отныне и потом, на веки вечные) тем, в коих важен смысл? Зачем мы о политике? Ну, кроме трех копеечек, что падают в карман за каждый дерзкий брызг слюной? А как же взоры томные? А как же руки девичьи? Помятые перчатки как, и вздохи под луной?

Такая уж эпоха нам досталась в назидание. Одних кредиты сгорбили, других — стремленье ввысь. Поэтов не осталось, им не выполнить задания.

Лишь Быков присосавшийся…
Дим,
хватит,
отсосись!